Avui no vull escriure de res

És que estic profundament trista, avui no vull escriure de res. Vull pensar i descobrir quan va ser que desviem el camí, quan va ocórrer que els llatinoamericans deixem de ser aquests alegres somiadors despreocupados, que donàvem la mà a l'immigrant, al que té més i al que té menys. Quan va ser que deixem de mirar als ulls i comencem amb l'odi. L'absurd odi. I no cal ser ingenu, sempre l'ésser humà va a trobar pretextos que justifiquin l'odi, sigui perquè un “altre” ens va llevar alguna cosa, o perquè aquest “altre” ens ho pot llevar. Sigui per falta d'educació o per tenir massa. Sempre va a venir un cínic a justificar l'odi, i il·lusament pensar que més odi va a permetre la pau i l'amor. Ingenus bojos.

Vull recordar quan ser d'esquerra era ser un hippie bona gent (alguns es banyaven, alguns no), quan es pensava que podíem construir un món millor de progrés, un món d'igualtat, on calia convèncer a l'enemic amb arguments no amb insults, escrivint els poemes més tristos aquesta nit, i cançons rebels, carregades de canvi social. No aquesta simplificació a l'absurd que és l'esquerra actual, on no hi ha cançons, ni poemes, on la bota militar del gairebé déu ha donat, la marxa marcial a seguir. Ja no és Ghandi qui diu que la pau és el camí, és l'odi que diu que el petroleo és el camí. Aixafar a l'un altre és el camí. Negar-li la seva oportunitat d'expressar-se a l'un altre és el camí. I si, pot ser que sigui el camí. El camí al monòlit negre, on el més aguerrido li pegarà amb un pal a tot: a la terra, a la pedra, al capdavant encara no sagnant del seu amic-amista-nen-nena-i-adolescent, el camí a cap part. El reset, el camí de tornada, perquè vam donar la volta completa.

Estic profundament trist de veure com les lleis es manipulen a l'infinit, com li col·loquen esplenda al cop d'estat, com pensen que el poder cal mantenir-ho perquè el poder cal mantenir-ho #porqueelpoderhayquemantenerlo. I tot ho omplen d'excuses, d'una èpica que no existeix, d'un retorn triomfal que ells mateixos decreten, en els seus silencis, que no ocorrerà. Estic trist perquè parlen i parlen d'enemics, d'aixafar al contrari, són simples racistes de les idees, discriminen a destra i sinistra. Menteixen de forma estacionària. Manipulen formalismes. Resen i no creuen en Déu, però per si de cas. Caminen pels carrers i aeroports millor vestits que Brad Pitt en una estrena de Cannes, mentre usen paraules a l'atzar: oligarcas, poble, pobres, rics, (que bufó rellotge tinc), escuálidos, enemics, pàtria, mort, ja-no-és-mort-perquè-la-tenim-a prop, vida. I armen frases que Tarantino usarà en el dialogo de la pel·lícula President Dogs, que s'estrenarà en el 2019, sobre un grup de polítics retirats que en un cafè de l'Havana conversen sobre les cèl·lules mares, i debaten que revolucionari hauria d'haver estat el primer immortal.

Estic trist perquè podríem estar construint grans països. Sabem que el camí no és el que ocorria en els 80s i 90s, tenim aquest coneixement injectat en la sang. I ara, als cops, vam aprendre que aquesta esquerra infantil del nen gran que li pega als més nois, tampoc és el camí. L'esquerra Bullying. I estem dividits, plens d'odi. Més dividits que quan governaven les hienes o els goril·les, alguna cosa pràcticament impossible. Així no es construeix gens. Semblés que vivim en l'univers paral·lel on Nelson Mandela mai va existir, on el seu exemple no és un exemple, és una anècdota. I això és el poder per a ells, una anècdota que no cal deixar anar. El poder és un guardaepaldas que no cal perdre, perquè el carrer i la vida real mata i assassina i fot. El poder és un xec en blanc infinit que no cal perdre, són viatges amb avió, són bufones dones, són exèrcits de jalabolas, entrades gratis. El poder d'arreglar al món o al país o a la ciutat, acaba sent EL PODER d'arreglar a la meva família, a la família dels meus amics, i als camarades. Ens han governat hienes, goril·les, dinosaures, difunts i flors.

I nosaltres que no creiem en ells, i aquells que si creuen en ells, seguim la nostra vida, en la seudo normalitat que ens dóna el nostre últim blackberry i l'última Miss Veneçuela, esperant pacientment una bala, o un sac de ciment, o un contingent Cadivi, o una casa, o una núvia, o una cirurgia que no arriba jamas, o un medicament que ja no porten, o un contingent a la universitat, o un treball digne, o un llibre per aprendre, o plata per la quimio, o respecte a les nostres idees, o progrés, o un camí que no sigui l'odi. I així se'ns van 5 anys, 8 anys, 14 anys, la vida. El que l'atzar i el colesterol ens tingui preparat.

… i ocorre que el temps passa, ens posem increïblement vells. Es moren els meus pares, es moren els meus amics, em moro jo, et mors tu, es mor el president, es moren els diputats. I en el cementiri, presos de la mà, prenem consciència per primera vegada en les nostres “vides” que el món no ens pertanyia, que som un simple polsim de temps, i ens prenem 5 minuts (que poden ser mil anys) per analitzar com i quan malgastem les nostres trepitjades.

I paradoxalment, aquells que van tenir tot el poder i tots els diners i tota la roba de Brad Pitt i tot l'odi, van malgastar la seva vida, 10 vegades més que jo.